POCO

Qué se supone que haga
cuando estoy un poco triste

y no hay luz que se sostenga.

No hay un cuarto seguro
en el que seguro por siempre
tan lejos como siempre estuve.

Yo soy el hombre cerrado en sí mismo.
Todas las demás llaves tragadas.

Y estoy en el lugar
inencontrable.
Yo soy el esperar
de la noche blanca.
De todas aquellas miradas fugaces
me place no ver menos
que a las personas
falaces.

Estoy un poco triste
y poco a poco muriendo
¿a poco alguien existe?